Ох, если б я писать умел,
я бы наверное вам спел
Свой стих прекрасной под луной,
как месяц спорит со звездой,
о том кто ярче и светлей,
о том кто краше и милей,
О том как парень был влюблен,
о том как горец был силен.
Я б спел про храбрость Ингуша,
и как его болит душа
за родину свою и честь,
и у него в душе лишь месть.
Я б спел вам про свою любовь,
о том как ала ее кровь.
Об осени и о весне,
о снегопаде в декабре,
о том как роза зацвела,
как "соловея" развела.
Я б пел вам день и даже ночь
и я б не смог ся превозмочь.
Я бы талант вам свой дарил,
я бы печаль в душе убил.
Про мать вам спел и про отца,
про благородство мудреца.
Я б спел поэму о луне,
как ночь проходит и восход,
пройдя чрез звездный переход,
луне послал от солнца луч
сквозь стаю чернохмурых туч.
О том как она умерла,
и как закатом воскрешена.
Но я увы....вам не поэт.
Возможно мне немного лет)).